LOS TESTIGOS

Empezar un lunes, siete de la mañana con una audiencia, no es muy alentador, sobre todo considerando que son seis los testigos llamados a declarar.

No mucho más temprano, le sonó el despertador y, Alberto, que es un relojito con el arte de usar el inodoro no bien se levanta, esta vez, postergó el ritual matutino.

En los Tribunales, valija en mano, deseó que faltara alguno de los testigos y él sabía perfectamente por qué. Su súplica, en mente alta o voz baja, que es lo mismo, no fue escuchada y, no sólo no faltó ninguno, sino que el abogado de la contraparte, traía un listado de repreguntas, buscando que pisara alguno el palito y se trampeara en un propio relato con hechos no ciertos o circunstancias alteradas, que le llene la boca con “Pido que pasen las actuaciones a la Justicia del Crimen, ante la presunta comisión del delito de falso testimonio” , bla bla bla y hacerlo al tipo sudar de frío.

Eran las diez de la mañana y todavía, Alberto, dilataba su necesidad.

En la silla, escuchaba atentamente, mientras se cruzaba de piernas; derechito, deslizándose hacia el respaldo, experimentaba el efecto tapón.

Finalmente a las once, firmaron el acta, hasta luego Doctor, buenos días... y partió Alberto hacia su oficina en la que el baño esperaba como un altar, su sacrificio.

Si cada uno, en la intimidad, tiene sus fuelles, este joven abogado, cagaba desnudo: se desvestía totalmente y disfrutaba de este magro placer en entrega absoluta.

Llegó a su lugar de trabajo y se abalanzó como una bestia hacia el sanitario. Un estruendo trajo su relajación. La paz que lo habitaba ahora, estaba revestida, - aunque él estaba en pelotas- , de un pesado mal humor. Todo ya pasó y, a otra cosa, pensaba.

Su estudio era una casa devenida en oficina por su proximidad al Palacio de Justicia; después de la puerta cancel, al final del pasillo, lo que era un living, se constituía en sala de espera, comunicada a tres dormitorios,- hoy oficinas que, Alberto, compartía con dos colegas, Hugo y Carlos- , y al baño.

La prisa que traía aquella especial mañana, le había hecho olvidar cerrar la puerta cancel y la del baño.

Tras dejar su ofrenda, con el dejo de angustia por la prolongada espera, intenta incorporarse, entonces, y advierte que se había terminado el papel higiénico. Besó el aire dos veces y puteó:

- “¡Hugo! ¿Por qué mierda no hay papel? ¡Hugo, Hugo!.”

Un hueco de lejanos pasos, venía desde la sala y prosiguió:

- “¡Hacete el boludo nomás!; si se te acaba el papel, traé otro, ¡carajo!.

Silencio seguido.

Con intenciones de asearse, traslada su humanidad al bidet y en vano esperó el chorro: se había cortado el agua. Rubricó:

- “¡Hugo y la puta que te re mil parió!”.

Se levantó raudamente a buscar papel a la cocina, a la que se accedía atravesando la sala de espera y, con la puteada de lleno en la boca aún, desnudo y como bailando un carnavalito, ¡sorpresa!: se encuentra esperando en la sala, un hombre y una mujer de edad, arreglados, perfumados, espectando. Atónito, Alberto, miró de frente a esos desconocidos futuros clientes, en bolas levantó sus brazos, se enderezó y gritó:

- ¡Y ustedes: ¿Qué mierda están haciendo acá?!”

Y continuó enérgico hacia la cocina.

Han transcurrido mas de diez años y aún, el Dr. Alberto Martínez Velásquez, se pregunta, cuando en la ciudad ve una pareja de viejitos que lo está observando, si fueron ellos, los testigos verdaderos de una mañana de un lunes inolvidable.-

Nota del autor: los nombres de los personajes de esta verdadera historia han sido mutados para preservar intacta la costumbre matinal de Alberto y a él, de las carcajadas eventuales de los lectores, las que son egoistamente privativas de este autor.

Pablo Maldonado (derechos reservados)

“¿A ver? ¡prueben!”

Dentro de un guardapolvo blanco, cabía una maestra en la que no entraba, en cambio, su corazón. Por eso, ella se hizo maestra y enseñaba con amor.

Reina Calderón se llamará para siempre, la de mi primer grado.

Con sólo pronunciar su nombre, me trae su sonido, pegado, el recuerdo que desde los 6 años me subsiste y, por evocarlo, me habita. “Chicos: ¿qué pasa si a esta letra le agrego esta otra… si a estas cuatro manzanas le agrego cinco más?”, y ahí disparaba una frase que me retumba al pensarla: “¿A ver? ¡prueben!” y, en ese “prueben”, dejar habilitada la posibilidad de lo nuevo, lo desconocido.

Un arrebato interestelar me transportaba al extremo de dejar a la intemperie una respuesta a cualquiera de sus preguntas.

¡Cuántas veces, hoy, debo quedar a la intemperie para contestar otros interrogantes que la vida, también maestra, me plantea!

Acertar y errar, que es otra forma de acertar, como cuando en primer grado.

¿Cuál es el acertijo que intentan descifrar, que formulan en mí un problema de la magnitud de la regla de tres compuesta que no puedo resolver? ¿Qué les lleva a atravesar espesuras de sueños y qué artilugio usan para que no se les note la mala cara que deberían tener por su mala paga, mis queridas maestras? Y ahí están, paladeando sílabas y metiendo en un aula, próceres, diptongos, raíces cúbicas y cadenas montañosas. ¿Qué las mueve a hacer caber todo el mundo en ese espacio llenándonos de magia? Oíd mortales.

Atravesé en las calles tantos años…

Salí a buscarlas y las encontré, pero dentro de guardapolvos verdes y celestes-azules (¿se siguen llamando guardapolvos cuando no son blancos?). Al preguntar el motivo, me dijeron que solamente el blanco guardapolvo “se deja para los actos escolares de relevancia”, y las recordé así, como mi señorita Reina, y me resonó su “¿A ver? ¡prueben!”, y me vestí de piel de gallina y, entre papeles y expedientes, computadoras y redes sociales de internet, me sentí solo y, otra vez, como siempre, me atraganté de palabras.

¡Señores!: yo fui feliz con una maestra de guardapolvo blanco que cuando enseñaba nos decía esta frase que hoy titula mi relato.

¿Y ustedes?.-

                                Pablo Maldonado (derechos reservados)

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Silencios

Es una zamba. La venís cantando en tono menor y, de repente, entrás al estribillo “Volveré, Volveréeeeee…” y ahí ponés un acorde mayor…, y aunque la hayas aprendido a tocar desde niño, esas sutilezas armónicas jamás se olvidan. Lo sucedáneo tiende a jugarnos el olvido y uno cree que se fueron. No. Están ahí, en el acorde mayor inesperado, en las notas de un piano con la delicadeza de tocar con tres dedos, como recuerdo los mejores goles convertidos, y esos tres dedos abrirnos las aguas y pasar al otro lado, donde estrechar a Alfonsina Storni, a la guerrera Juana Azurduy o Dorotea La Cautiva. Y, sí y ahí está él: un señor alto con la paz en el rostro que la sabiduría suele dibujar. Ariel Ramírez y punto.

Y después de su nombre, ¿qué sigue?.

Ha preferido -por esta costumbre de ser hombre y de saber morirnos cada tanto y para siempre- reencontrarse con Domingo Cura para ensayar algún concierto y rescatar al Indio Toba sombra errante de la tierra, con Félix Luna, a buscar el ángulo óptimo de una nueva canción, de un nuevo disco que aborde una temática gutural de estos confines de la tierra, el eslabón que continúe a obras magistrales como la Cantata Sudamericana o Mujeres Argentinas.

¿Y qué sigue después de su nombre?

Ajena, la calle, es una boca sosa, grande y zonza que nos grita y ruge sin sentido. Un auto late con reggaetón presagiando hipoacusias, y ahí, otro auto igual, y otro mas...

¿Y después de su nombre qué?

El silencio. La brotada paz tras regar un patio.

Una noche al amparo de los amparos en el año 2002, en casa del Dr. Juan González, con torpeza en juventud, le dije: “Maestro, le voy a cantar esta zamba que compuse”, y el Maestro, me entregó su mas preciado tesoro: el silencio. Arremetí después de cantarla con mas imprudencia que pregunta: “Maestro, esto es folklore?” y él me respondió: “Eso no importa joven, lo que importa es que es música y está bien hecho”, y pasó luego, a regalarnos en un piano su obra “El charanguito”. A su lado, su compañera enamorada, rubricando la intemperie con una sonrisa de frente de casa, como esa del Barrio Santo Tomas de Santa Lucía. Han pasado años y como esa noche sanjuanina, imborrable sus palabras me quedaron y me habitan. Mi alma enfrenta, con acordes citadinos, otras distancias, con vecinos miedos y lejanas esperanzas y, en repentino vuelo, sigue barruntando en voz.
Para cuando me toque, a quien le corresponda, váyanme gestionando el puesto de acomodador en el teatro donde ya deben estar sonando Rolando “Chivo” Valladares, Gustavo “Cuchi” Leguizamón, Buenaventura Luna, Astor Piazzolla, Mercedes Sosa, Rodolfo Páez Oro, Ernesto Villavicencio, Armando Tejada Gómez…y sus silencios, Maestro.

¿Que queda después de su nombre, Maestro Ariel Ramírez?

Lo que yo prefiero, sus notas y, entre ellas, sus silencios.-

Autor Pablo Maldonado